Unterste Schublade Testo
Testo Unterste Schublade
Yeah! Ghettorap hin, Ghettorap her
Bring mir diese Missgeburten alle her, yeah
Was sind hunderttausend Rapper gegen diesen einen Prototyp?
Vor mir werden eure Eier kleiner als ein Molekül
Ficke deine Schlampe, die auf Bauchwichse steht
Deutsche Rapper sind nur Nutten wie auf kaufmich.de
Steige aus dem Coupé in die Bank, weil ich Scheine mache
Mitarbeiter tragen meine Bündel in der Reisetasche
Jeder Ziegenficker macht mir jetzt auf Friedensrichter
Doch ihr seid alle für den Arsch, so wie Panini-Sticker Ihr und ich ist wie Solarium gegen Karibikwetter
Rolex ist noch voller mit Baguettes als ein Pariser Bäcker
West-Berlin-Crew, das Ghetto im Blut
Neunundneunzig Prozent aller Rapper sind schwul
Wünsche deiner Mutter nach paar Schüssen wieder Beileid
Doch tarn' es vor Gericht als meine künstlerische Freiheit
Yeah, pack' euch in die unterste Schublade
Weil ich von euch Hunden genug habe
Lass' euch in Sekunden in Blut baden
Und schicke deiner fetten Mutter eine Grußkarte
Yeah, pack' euch in die unterste Schublade
Weil ich von euch Hunden genug habe
Lass' euch in Sekunden in Blut baden
Und schicke deiner fetten Mutter eine Grußkarte
Ah! Jeder Hampelmann dreht Videos am Telefon
Ich wünsche diesen Mero-Klons Style und auch ein Metronom
Auf einmal rappen alle deepes Zeug im Radio
Und machen nach, so wie Sonnys „Sonnenbank Flavour“-Flow Erzähl mir nicht, du willst den Markt überroll'n
Denn du hast, was sie woll'n, so wie harzige Knoll'n
Mach auf Pimp, aber der ekelhafte Arsch deiner Oll'n
Ist in Leggings deformierter als die arktischen Scholl'n, ah
Sag, wen willst du imponier'n in deinen Tommy-Jeans?
Deutscher Hip-Hop kommt mir vor, als wär' es Shopping Queen
Damals Tupac, heute machen sie auf Elton John
Eure Alben klingen so wie dreizehnmal derselbe Song
Kein Ornithologe, doch komm' mit Wüstenadler
Der dich wie Don Corleone von deinen Füßen ballert
Während du mit Kommilitonen über 'ne Prüfung laberst
Mach' ich bald mit Songs 'ne Millionen, als wär' ich Müslüm Baba
Yeah, pack' euch in die unterste Schublade
Weil ich von euch Hunden genug habe
Lass' euch in Sekunden in Blut baden
Und schicke deiner fetten Mutter eine Grußkarte
Yeah, pack' euch in die unterste Schublade
Weil ich von euch Hunden genug habe
Lass' euch in Sekunden in Blut baden
Und schicke deiner fetten Mutter eine Grußkarte
Bring mir diese Missgeburten alle her, yeah
Was sind hunderttausend Rapper gegen diesen einen Prototyp?
Vor mir werden eure Eier kleiner als ein Molekül
Ficke deine Schlampe, die auf Bauchwichse steht
Deutsche Rapper sind nur Nutten wie auf kaufmich.de
Steige aus dem Coupé in die Bank, weil ich Scheine mache
Mitarbeiter tragen meine Bündel in der Reisetasche
Jeder Ziegenficker macht mir jetzt auf Friedensrichter
Doch ihr seid alle für den Arsch, so wie Panini-Sticker Ihr und ich ist wie Solarium gegen Karibikwetter
Rolex ist noch voller mit Baguettes als ein Pariser Bäcker
West-Berlin-Crew, das Ghetto im Blut
Neunundneunzig Prozent aller Rapper sind schwul
Wünsche deiner Mutter nach paar Schüssen wieder Beileid
Doch tarn' es vor Gericht als meine künstlerische Freiheit
Yeah, pack' euch in die unterste Schublade
Weil ich von euch Hunden genug habe
Lass' euch in Sekunden in Blut baden
Und schicke deiner fetten Mutter eine Grußkarte
Yeah, pack' euch in die unterste Schublade
Weil ich von euch Hunden genug habe
Lass' euch in Sekunden in Blut baden
Und schicke deiner fetten Mutter eine Grußkarte
Ah! Jeder Hampelmann dreht Videos am Telefon
Ich wünsche diesen Mero-Klons Style und auch ein Metronom
Auf einmal rappen alle deepes Zeug im Radio
Und machen nach, so wie Sonnys „Sonnenbank Flavour“-Flow Erzähl mir nicht, du willst den Markt überroll'n
Denn du hast, was sie woll'n, so wie harzige Knoll'n
Mach auf Pimp, aber der ekelhafte Arsch deiner Oll'n
Ist in Leggings deformierter als die arktischen Scholl'n, ah
Sag, wen willst du imponier'n in deinen Tommy-Jeans?
Deutscher Hip-Hop kommt mir vor, als wär' es Shopping Queen
Damals Tupac, heute machen sie auf Elton John
Eure Alben klingen so wie dreizehnmal derselbe Song
Kein Ornithologe, doch komm' mit Wüstenadler
Der dich wie Don Corleone von deinen Füßen ballert
Während du mit Kommilitonen über 'ne Prüfung laberst
Mach' ich bald mit Songs 'ne Millionen, als wär' ich Müslüm Baba
Yeah, pack' euch in die unterste Schublade
Weil ich von euch Hunden genug habe
Lass' euch in Sekunden in Blut baden
Und schicke deiner fetten Mutter eine Grußkarte
Yeah, pack' euch in die unterste Schublade
Weil ich von euch Hunden genug habe
Lass' euch in Sekunden in Blut baden
Und schicke deiner fetten Mutter eine Grußkarte
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